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c’era una volta un’anima fragile che si contorceva ai piaceri del mondo e li faceva suoi, vivendo alla giornata e sopprimendo le vergogne. ci fu un tempo in cui si vide nuda e dichiarò che non gli piacque ma l’anima andò avanti.
camminò in spiagge più mature e mutevoli, tra le piccole mete raggiungibili e l’incapacità di pensare oltre. le rabbie si reprimevano nelle canzoni, all’epoca.

e l’anima urlava.

gridò talmente forte che la sentì il tempo d’andare oltre.
le notti percorrevano i bar e le strade con un whiskey, mentre i giovani fumi di tabacco formavano le prime nuvole. la città, dall’alto, era bellissima. poi ripercorse la strada fino a valle e scoprì le carcasse morte di alcuni animali da macello, gettati allo sbando in una cassa di legno. c’era l’oceano, intorno, e c’era la tempesta. loro si contorcevano, dimenavano gambe e braccia nella speranza di uscirne, far saltare i chiodi che li rinchiudevano più dei dogmi. ma non sapevano cosa c’era fuori.
l’anima fragile lo riconosceva, ora. era lo spettro riflesso nel vetro ogni mattina, era un’avventura per i sette mari, era l’intelligenza di distinguere bene e male, bianco, nero, e la furbizia di scegliere per convenienza.
sì, la ancorava verso le decisioni sbagliate solo l’orgoglio. ma l’anima crebbe e per un periodo di tempo non seppe più cosa fare, dove andare né su che muro sbattere la testa.
la nebbia del tabacco infittiva le nuvole nel cielo notturno ed intanto il whiskey era diventato acqua. le novelle dolci non la nutrivano abbastanza, voleva emozioni forti. aveva bisogno di sapere, guardare e controllare ogni soffio di vento. non si sa mai da che parte possa tirare la carretta.
l’anima fragile viaggiava, ogni notte, ed atterrava su di un morbido cuscino, che talvolta era una panchina in periferia. aveva mal di testa ma camminava ancora.

e, passeggiando, ora guarda senza interesse le vite intorno così noiose, così boriose, così nullafacenti da non poter strappare nulla in più di un malinconico sorriso dalla sua faccia.
passo dopo passo, ancora.