Vetrina di Giacomo Cerrai

Imperfetta Ellisse

• Camera di condizionamento operante su La dimora del tempo sospeso

  2009 Nov 09

  
  
  

  Francesco Marotta ha ripreso, sul suo blog "La dimora del tempo sospeso" (v. qui), alcuni testi, e parte della nota introduttiva di Mario Fresa, del mio poemetto "Camera di condizionamento operante", edito da L'Arca Felice. Lo ringrazio infinitamente, anche delle sue parole di stima. Parole che allo stesso tempo lusingano e responsabilizzano fortemente, perchè insieme all'elogio mi sembra rimandino a quella necessità di impegno etico e intellettuale a cui Francesco stesso fa costante riferimento nel suo lavoro.
  Prego di lasciare eventuali commenti in quella sede.
  
  
  

• Rita R. Florit - Varchi del rosso - videopoema

  2009 Nov 02

  
  

  Dall’ombra all’ombra: variazioni percettive, alterazioni cromatiche, mutazioni temporali, mutamenti interiori. La fluidità del senso non si lascia mai arrestare: trapassa nei flussi della voce che lo enuncia e nella cui grana si incarna, si trasfigura in petali declinati in irriducibili movenze del rosso: magmi carminio, carni porpora, fiamme scarlatte, ondivaghi tessuti. Calligrafie enigmatiche – ulteriori varchi – affiorano, trascolorano, vaniscono. Una frase musicale di viola, bianca di bruciata passione, arabesca l’ultima declinazione in alba del cuore. (nota da www.frattaroli.eu)
  
  L’opera video che Rita Florit, scrittrice e autrice di video, ha realizzato insieme ad Enrico Frattaroli, autore di opere teatrali, acustiche e visive, rappresenta lo scorrere del sangue attraverso i vasi sanguigni sovrapponendolo al fluire stesso del mondo, della natura e dei pensieri umani.
  Si tratta di un lavoro semplice quanto incredibilmente solenne, che rimanda all’eco delle più antiche culture, in particolare alla giapponese, grazie agli ideogrammi che compaiono rosso su rosso nella creazione della suggestione di uno scorrimento fluido simile a quello di un panneggio di sostanza organica. Il rapporto costante tra micro e macro permette allo spettatore di entrare e uscire, di sentirsi parte in causa e di vedersi, allo stesso tempo, come dal di fuori. Ma se l’immagine rimanda decisamente alla cultura orientale, il testo e la voce recitante assumono la valenza costante di un’eco proveniente dal passato, dal rimosso, un dimensione di costante evocazione. (nota di Francesca Pietracci da melangearte.splinder.com)
  
  Da vedere anche l'intensa nota di lettura che ne ha fatto Alfredo Riponi (v. qui)
  
  

  
  
  
  

  IL TESTO:
  
  
  

  
  Varchi del rosso
  di Rita R. Florit
  
  Nel maggio arioso avrei pensato
  un cielo allontanato dal biancore
  surfactante, in interiore celeste tessuto,
  in cerca di una quieta via di bruchi,
  di insett’assalto ai pollini dorati,
  d’onnipresente cinguettar dell’aria
  in disperati morsi al cuore delle attese.
  
  
  Nel centro avviluppante della luce
  è il senso vellutato delle rose muscose e
  variamente inclini a spudorata offerta
  ai varchi più funamboli del rosso;
  fiammanti più che roghi circoscritti,
  esili nel levarsi fil di fumo
  d’antichi cori funebri e cinerei…
  
  
  Altro senso, alto, affinato, pago di curvature,
  in folto percorribile carminio, rorido,
  mai sazio di lucore in lembi e stami,
  in sghembe arricciature a risaltare
  nell’umido lunare delle notti.
  
  
  Avrei deciso che sommesse crespe volute
  districarsi potessero dai nidi del colore
  più accanito, guizzare di sinaptiche  scintille
  a scatenar vitalità ebbre e stillanti,
  dai vinti artigliassilli liberate.
  
  
  Che acuminate dalie m’attirassero nei vuoti
  vortici di ben setosi aculei, quasi metalliche
  scarlatte lame non supposi; che gonfie
  ortensie roteassero in stelle piluccanti oltre
  i giardini, estese in solitudini boschive
  non sapevo; né che cerulei sentori oltremare
  travalicando i muri ad occidente stabilissero
  di lì abitare,  e in rosso trasmutarsi.
  
  
  Dalle serali inclinazioni frangenti
  sillabai con cautela i riflessi…
  Appresi che il segreto delle porpore
  è il rintanarsi in pozze di clamori,
  in mormoranti buche e avvallamenti,
  sonorità minori e accattivanti.
  
  
  
  Strariparono infine i miei passati
  intendimenti ché i varchi sanguigni
  dalle tue proprie vene emanano.
  Precipitarono nei baratri cromati del
  giallume, negli steli in fiato corto
  di calure, negli infinitesimi brillii d’ali
  vetrose, multicolori iridescenze inferte.
  
  
  
  Preludio di amnistie autunnali
  mi rifugiai in scrigni vermigli melograni.
  La mia dimora estiva s’instellò cerata,
  poi carta velina gonna papavera,
  mattiniero squillo di tromba in sordina,
  quasi asfissia d’arancio furente.
  
  
  
  Nel latte e sangue dei gigli marini rinvenni,
  in candore di garze riposati occhi straziati,
  polsi e caviglie sprigionati, dagli scoscesi dirupi
  immersavvolta in sonno tiepido m’arresi.
  
  Allertate rose settembrine attesero, minacciose
  d’insinuar varchi del rosa… addirittura…

  
  
  Testo di Rita Regina Florit
  Voce e immagine di  Enrico Frattaroli
  Calligrafie di  Elizabeth Frolet

  Riprese Angelo Melpignano
  Montaggio Claudio D'Elia
  melange 2006

  
  

  L'opera è stata presentata a vari Festival di arti visive, tra cui Abstracta 2008,  Mostra Internazionale del Cinema Astratto e il 2nd Sadho Poetry Film Fest 2009-10, e nelle mostre collettive Fuoco e fuochi  - Forte Mediceo di Marina di Bibbona (2006), Battiti ed altri echi del cuore -  scuola "F. Vitale" Ostuni (2007), Il cuore nella notte. ex magazzini generali - ISA -  Roma (2007), oltre che nella prima personale di Rita R. Florit Parole in forma di colore - Bibliothè Contemporary Art - Roma (2009)
  
  Mostra Internazionale del Cinema AstrattoMostra Internazionale del Cinema Astratto
  

• Vladimir Holan - Poesie da "In progresso"

  2009 Oct 28

  
  
  

  Vladimír Holan ([Boemia] 1905\1980) è creatore di una poesia di ardue visioni interiori e di straordinaria densità metaforica. Dopo la prima raccolta di versi Il ventaglio delirante (1926) maturata con originalità di scrittura e di temi nel clima del poetismo, si tenne in disparte dalle correnti letterarie contemporanee. Fece una scelta di autoreclusione, a partire dall'ultima guerra fino alla morte, nella sua casa nell'isola di Kampa (Praga). La sua poesia è densamente intellettualistica, ricca di metafore oscure e cristalline, tesa a distillare i nuclei metafisici del rapporto tra uomo e realtà: Trionfo della morte (1930), L'arco (1934). Dopo la guerra e l'occupazione nazista si volse verso una maggiore affabilità, raggiungendo a tratti una semplice e grandiosa eloquenza epica: Primo testamento (1940), Terezka Planetova (1944), Viaggio d'una nuvola (1945), Ringraziamento all'Unione Sovietica (1945), Requiem (1945), Soldati rossi (1956). Dopo questa parentesi H. abbandonò definitivamente i temi politici e tornò, approfondendole, alle sue ardue visioni interiori. Nel poema Una notte con Amleto (1964) gli incubi della fantasia del poeta parlano per bocca di una stralunata reincarnazione dell'eroe shakespeariano, in un frenetico sovrapporsi di tempi storici e di motivi mitici e etnologici. Negli ultimi anni ha scritto: Ma c'è la musica (1968), Un gallo a Esculapio (1970), I documenti (1976), Ovunque è silenzio (1977). Pur nel suo itinerario solitario e singolare, la poesia di H. che è una delle migliori espressioni della lirica del secolo, dimostra una spontanea contiguità con alcune costanti della poesia ceca: la tensione barocchista con i suoi possibili sbocchi surrealisti; l'ispirazione notturna che ha il massimo esempio nell'opera di Mácha e che in H. è soprattutto compresenza di morte e di vita, presenza occulta della morte come matrimonio della vita. (fonte: www.zam.it)
  
  La traduzione è di Serena Vitale. I testi sono tratti da "Poesia Due", Guanda 1981. Gli originali sono stati omessi per difficoltà tipografiche, ma sono a disposizione di chiunque li richiedesse.
  
  da In progresso
  
  
  INCONTRO I
  
  Dove va quella bambina?
  Con i capelli che la riga divide
  su rate di strappati orecchini,
  con la pagella del primo semestre di ingiustizie
  e zoccoli suolati di bara -
  va dal sesso cieco di un'aliena canzone
  verso un'ancòra lontana, indelicata,
  astiosa notte dei semi
  sulla terra così dura dei sentimenti umani.
  
  Dio stesso ha navi tatuate, e basta...
  

  
  
  IL LAMENTO DEL MORTO
  
  Solo per un momento ho potuto tornare dai miei cari.
  Che quelli fossero i luoghi
  lo  confermò il pontile dove affittano le barche
  e fui presto al villaggio.
  Il  vento assisteva l'aria fino alle maniche del salice.
  Era domenica, erano tutti nel frutteto
  e solo mia sorella stava portando il latte giù in cantina.
  Non mi sfiorava nemmeno l'idea di spaventarli.
  Ma poiché non credevano che fossi veramente io
  non ebbi bisogno di dirgli che ero vivo.
  Tutto s'assottigliò fino a svanire
  tra gridi di mammole e di viole
  e davanti a  me dileguarono  in  polvere la  ragnatela-paesaggio,
  il rosolaccio, la luce della luna
  e la sveglia sopra il muro del cimitero...
  
  
  GIÙ PROFONDO
  
  Fra stelle e parole non mancano contatti...
  Ma giù profondo di fronte alla colpa ereditaria della morte,
  lì dove donne nell'averno spalancano l'amore
  che un semplice sussurro profana,
  all'amante sono serve le ali, ai
  genii il serpente...
  
  
  IN UN CIMITERO DI VILLAGGIO, VICINO AL MURO DEI SUICIDI
  
  Qui dove la gramigna bacia le foto dei defunti
  e la suora delle lapidi ha il gesto calvo del marmo
  nello schiamazzo delle oche... ah sì, proprio ogni cosa qui
  parimenti testimonia che l'uomo non è stato creato
  ma fatto. Anche le cose sono fatte, e basta.
  L'uomo, e le cose fatte per ammonire i morti!
  Le cose aspettano. L'uomo ha presentimenti.
  Implorano. Resiste.
  Invecchiano e sopravvivono. È immortale e perisce.
  Le cose sono abbandonate e lui è solo
  e non lo è più soltanto
  quando contro se stessa si rivolta la vita...
  
  
  EODEM ANNO PONS RUPTUS EST
  
  La gioia!
  Esiste, esiste veramente, esiste in realtà!
  E lui l'ha provata, e non quella impietosa
  che ci cade addosso con così sùbita violenza
  da spegnere in noi il fuoco che nessuno custodisce
  o come vertigine che alla luce doppia dell'ironia
  porta a noi la bottiglia, e scarpine che muovono alla danza
  oh no,  la  sua  gioia  era  sommessa,  semplice,  senza  motivo,
  non affidata per un attimo ma piuttosto donata,
  gioia dell'uomo che passa sopra il ponte e
  continuerà a cantare...
  Ma basterebbe che il vento
  gli gettasse sulle spalle una foglia secca
  e il ponte, di colpo, non reggerebbe il peso...
  
  
  NEL MINIMO INCATENAMENTO
  
  Mi si accostò proprio mentre il tram
  arrivava al capolinea...
  Indicando sotto i sedili
  disse con un sorriso: « Guardi,
  qualcuno ha scordato una galoscia, una sola!...»
  Vidi infatti la sua cava misura, e immaginai
  il piede inzuppato che sguazzava nel fango,
  ma quello, già con voce allegra, aggiunse:
  « L'uomo è così immodesto che vive tra sé e sé
  e intanto si lamenta dell'abisso,
  si costruisce due tombe addirittura,
  una per il corpo e l'altra per il nome,
  solo per salvarsi nei ricordi dei nipoti,
  e solo a volte e quasi inconsciamente
  resta dì lui qualcosa di inutile, dimenticato,
  ma è proprio questo ad alleviargli
  quel secondo, contemporaneo viaggio nell'eterno... »
  
  
  PRESTO DI MATTINA
  
  Basta uno stoppino di grasso vegetale e la sua piccola, aromatica fiamma
  perché al buio venga l'itterizia, alla tenda che si gonfia sulla strada
  l'orzaiolo della stella, e al tempo lontananze
  che come lontananze su una statua
  misuri solo dalla paura che prova della gente...
  È l'ora che il malato
  sfoglia il libro adamantino delle ossessioni
  e da lui a lui si presentano i morti,
  i morti parlanti che di colpo, nel discorso,
  si ricordano della musica e diventano muti.
  Ma che musica è mai se chiama l'alba,
  la ritirata della follia, l'ascesa vigorosa
  di tutti i parafulmini che, di fronte, i vivi
  mettono proprio sopra le latrine?
  
  
  IN CUCINA
  
  Manchi da quasi un anno... Entrare ti faceva paura...
  E quando lo hai fatto, il vuoto un tempo implorante,
  poi disdegnato, sùbito ti ha preso in odio
  e con ostinazione esige che tu sconti
  la tua presenza con la tua presenza...
  Qui tutto va a tua infamia:
  il linoleum, le fascine per accendere il fuoco, la mosca rinsecchita,
  la muffa del pane, l'aceto forte delle crepe
  e l'acetosella delle macchie e la concia del tempo rattrappito
  e le ragnatele che sbavano dai roccoli degli angoli
  e giù giù il silenzio, dove brilla
  solo nel fondo, proprio lì, la luna...
  Ma in mezzo a tutte queste cose (con crudele
  certezza, con la più comune e dunque più segreta
  e come perpetua certezza) scorgi all'improvviso
  una tazza da caffè con tracce di rossetto
  dove per l'ultima volta, posandosi, si strinsero
  le labbra di chi ti ha lasciato...
  
  
  

• Martha L. Canfield - Poesie italo francesi

  2009 Oct 23

  
  
  Pantelleria
  
  Era la terra in mezzo ai mari
  un circolo imperfetto
  di poche montagne e di altipiani
  profonde valli strette
  senza spiagge con golfi di scogliere
  e con archi di pietra
  fra le pietre notturne
  del principio vulcanico.
  
  ***
  
  C'erano stati il fuoco e l'eruzione sotto il mare
  il portentoso muggire del toro
  avvinghiato nel centro di un'insolita stella
  senza luce
  la luce nel suo grembo marino
  teso e pregno
  gemendo nel partorire una cuspide intera
  di tormentate rocce
  senza fiumi o sorgenti
  senza spiagge né coste
  di dolcezza
  montagna senza pace
  la valle stretta
  e quegli archi di pietra
  sul mare dell'origine.
  
  ***
  
  Poiché ancor prima dell'eversione
  c'era stata la calma millenaria
  sommersa appagata
  nel sonno privo d'aria
  nel silenzio profondo scrupoloso
  dell'Angelo piegato
  la testa nascosta fra le ali
  a doppio paio
  a doppio bianco sconfinato
  in così lunga attesa
  in tanta mestizia persistente.
  
  (Da Nero cuore dell’alba, Salerno, 1998)
  
  
  
  

  Pantelleria
  
  Au milieu des mers était la terre
   cercle imparfait
  de peu de monts et de plateaux
  étroites vallées profondes
  aucune plage mais des criques à falaises
  et des arches de pierre
  entre les pierres nocturnes
  à l'aube volcanique.
  
  ***
  
  Sous la mer il y avait eu le feu et l'éruption
  le prodigieux mugissement du taureau
  pris au centre d'une étoile insolite
  sans lueur
  le clair dans le ventre marin
  tendu et gravide
  plaintes d’enfanter un pic entier
  de rochers tourmentés
  sans fleuves ni sources
  sans plages ni côtes
  amicales
  montagne sans paix
  vallée étroite
  et ces arches de pierre
  sur la mer originelle.
  
  ***
  
  Puisque bien avant la subversion
  il y avait le calme millénaire
  submergé satisfait
  dans un sommeil privé d’air
  dans le silence profond et scrupuleux
  de l'Ange ramassé,
  la tête cachée dans ses ailes,
  à double paire
  à double blanc infini
  dans une si longue attente
  dans une si persistante mélancolie.
  
  
  
  Venezia dorme nella nebbia
  Come il ventre piatto dell'acqua
  orizzontale vasto
  la nebbia si confonde col respiro
  mentre insensibilmente
  l'idea del confine si trascina
  nell'ambito del sogno.
  
  ***
  
  I pali che si scorgono più vicini alla riva
  rassicurano l'animo con il numero tre.
  
  ***
  
  Frequentata da anitre e gabbiani
  questa laguna familiare e placida
  al suo centro nasconde un cimitero
  e avvolta dalla nebbia acquista il volto
  severo e impassibile dell'oltre.
  
  ***
  
  Raccolta su me stessa mi raggiunge
  l'eco di un canto, forse una preghiera,
  e al di là della bruma
  indovino uno squarcio di azzurro.
  
  ***
  
  Attraverso l'inaspettato varco
  evapora la grazia millenaria
  della città dormente.
  
  (da Capriccio di un colore, Firenze, 2004)
  
  
  
  Venise endormie dans le brouillard
  Comme le ventre plat de l’eau
  horizontal vaste
  le brouillard se mêle au souffle
  quand insensiblement
  l’idée de frontière erre
  dans l’antre du rêve.
  
  Les pieux que l’on distingue au plus près du rivage
  rassurent  l’esprit par leur trinité
  Fréquentée des canards et des mouettes
  cette lagune familière et tranquille
  garde en son coeur un cimetière
  et enveloppée de brouillard elle prend le visage
  sévère et impassible de l’au-delà.
  
  Jusqu’en moi recueillie parvient l’écho d’un chant
  une prière peut-être
  et par-delà la brume
  je devine une éclaircie d’azur.
  
  Par la trouée inattendue
  s’évapore la grâce millénaire
  De la ville endormie.
  
  
  
  Nel solco dei sogni
  
  Quando il sole comincia a levarsi sui campi
  e una luce multiforme inonda le terrazze,
  una parte dell'anima si rifugia e si chiude,
  l'altra viaggia nell'aria che accarezza la terra
  e un'illusione vaga si accende e si cancella
  vola sulla pianura come arando nei sogni
  si ferma sulla chioma di quell'unica quercia
  come goccia di un'acqua assente e anelata.
  
  ***
  
  Il dolce crepitio della pioggia che cade
  a un tratto è soffocato
  da una lamentazione acuta incontenibile
  e aspramente erotica dell'asino.
  I bambini che passano correndo a piedi nudi
  prolungano il sospiro umido della terra,
  mi aprono nel petto un canale percorso
  inaspettatamente
  dal ricordo bruciante di ciò che non ritorna,
  dal sapore agrodolce,
  dall'incanto sospetto
  degli atti che consuma la memoria,
  parole costruite,
  cristallo che ora sfida
  l'inflessibile compito del tempo,
  che è di pietra.
  
  (Inedito)
  
  
  
  Dans le sillon des rêves
  
  Lorsque le soleil commence à se lever sur la campagne,
  qu’une lumière changeante innonde les terrasses,
  une part de l’âme se réfugie et s’enferme,
  l’autre voyage dans l’air qui caresse la terre
  une vague illusion s’élève flamme, puis s’efface
  vole au-dessus de la plaine labourant le songe,
  s’arrête sur le feuillage de cet unique chêne,
  comme une goutte d’eau absente ardemment désirée.
  
  Le doux crépitement de la pluie qui tombe
  Soudain suffoque
   Sous l’impérieuse plainte aiguë
  âprement érotique de l’âne.
  Les enfants quipassent, courant pieds nus
  prolongent le soupir humide de la terre,
  ils ouvrent
  en mon sein un canal traversé
  inopinément
  par le souvenir brulant de ce qui ne sera plus,
  par la saveur de l’aigre-doux,
  par le charme suspect
  des actes consumant la mémoire,
  paroles érigées,
  cristal qui dorénavant défie
  l’inflexible travail du temps,
  qui est de pierre.
  
  
  
  
  
  Martha Canfield è nata a Montevideo nel 1949, dal 1977 vive a Firenze, dove insegna Lingua e Letteratura ispanoamericana presso l’Ateneo fiorentino. È autrice di quattro raccolte di versi in spagnolo: Anunciaciones  (1977), El viaje de Orfeo  (1990), Caza de altura (1994) e Orillas como mares (2004), e di quattro in italiano: mar/mare  (1985, versione bilingue), Nero cuore dell'alba (1998), Capriccio di un colore (2004) e Per abissi d’amore (2006). Oltre alle opere di poesia sopra citate ha pubblicato diversi volumi di saggi e monografie dedicati ad autori ispanoamericani, fra cui García Márquez, César Vallejo, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Octavio Paz. In spagnolo ha curato e tradotto per relative edizioni singole diversi autori italiani, tra cui Pier Paolo Pasolini, Edoardo Sanguineti, Gesualdo Bufalino, Valerio Magrelli, Paolo Ruffili. Collabora a diverse riviste letterarie, tra le quali “Semicerchio” e “Collettivo R”.
  Nel 2003, per la traduzione delle poesie di Mario Benedetti (Inventario, 2001, Firenze, Le Lettere), ha ricevuto il prestigioso Premio di traduzione dell’Istituto Cervantes.
  E’ membro corrispondente dell’Accademia de Letras dell’Uruguay, consulente italiana del Festival internazionale di Poesia di Medellín (Colombia). Fa inoltre parte della giuria del Premio internazionale di Poesia “Pier Paolo Pasolini” (www.premiopasolini.it)
  
  Le traduzioni sono di Olivier Bastide, che ringrazio per la gentile concessione. Sono state effettuate nei seminari di traduzione nell'ambito del "Gemellaggio poetico fra lo Scriptorium e i poeti toscani", tenutosi a Pistoia dal 22 al 24 aprile scorso intorno alla figura di Piero Bigongiari. (v. qui)
  
  
  

• una poesia da "Camera di condizionamento operante"

  2009 Oct 19

  
  
  

  E' uscita una mia plaquette (Camera di condizionamento operante,  L'Arca Felice, Salerno 2009, collana Coincidenze), con prefazione di Mario Fresa e illustrazioni di Roberto Matarazzo, che ringrazio per la loro gentile attenzione. Più che di una silloge si tratta in realtà di uno smilzo poemetto in cui la situazione dei rapporti, tra persone ma anche tra riti sociali, prende atto del fatto che nessuno può agire senza essere a sua volta agito, o condizionato, come avviene appunto sperimentalmente in una camera di Skinner. Si verifica in altre parole "l’interdizione e la confutazione di ogni speranza possibile", come dice acutamente Mario Fresa. E' questo il limite della libertà, o dell'espressione, limite temo invalicabile, come era, da un punto di vista più "sociale" e foucaultiano, in un altro poemetto, "Sinossi dei licheni" (v. qui). Tuttavia ritengo che una speranza in realtà esista, almeno finchè faremo un tentativo di definire poeticamente il nostro esistere.
  Pubblico qui di seguito uno dei testi (*):
  
  
  L’acume di che parli si spinge
  oltre le braccia incrociate
  in spazi indifendibili, oltre
  i nodi delle piante puntute,
  i confini proprietari dei giardini.
  Risponde per me il merlo
  beffeggiatore  ¹
  fugge a innocui rumori,
  divaga, irride
  a falsi movimenti
  colti appena dalla fòvea gialla.
  L’acume, come
  un notturno metallico
  che trapassa il timpano,
  spinge ancora più lontano
  chi fugge,
  con il gorgoglìo acquoreo
  di chi affonda,
  le spalle voltando alla superficie.
  Il ferro delle parole non giunge,
  non giunge implorazione
  né blandizie.
  Lacrime allargano cerchi senz’eco
  su quella stessa superficie,
  come mine di profondità
  pietose.
  
  

  ¹ W. Faulkner, La paga dei soldati: in realtà F., nelle sue magnifiche descrizioni d’ambiente, parla di un tordo beffeggiatore (Mimus polyglottus, engl: mockingbird) e non di un merlo
  
  Illustrazione: E. Hopper, Room in New York, 1932
  
  

  (*) Un altro testo è stato pubblicato da Antonio Spagnuolo sul suo blog PoetryWavedream (v. qui). Ringrazio anche Antonio
  
  
  

• Olivier Bastide - Il Rodomonte sotto la stella

  2009 Oct 15

  
  
  

  Il Rodomonte sotto la stella
  
  
  nove
  
  Sono venuto per inavvertenza. Non so che cammino ho preso, quale ricordo sottile ho fatto scivolare nella tasca. Ci sono, ma non restero'; nessuno è mai restato!  Anche i ciechi e i malintesi incrociano i fuochi di San Giovanni, il lampione ottuso dell'angolo della strada. Sono sereno,fra pazienza e movimento intempestivo. Senza dubbio sarebbe strano ammansire una lucciola, invitarla ad abbandonare l‘erbario. Lo so. Tuttavia un’oncia di paura pre-nuziale mi sbianca qualche pelo. Faccio il superbo; faccio il bello, il rodomonte sotto la stella. Ma penso ad una falce sulla nuca...
  
  
  otto
  
  Mi sono accorto di non essermi mai bene allontanato da una truppa di ciechi e di malintesi. Ne ho preso coscienza per mancanza di sole un giorno in sovrannumero.Non ci ho fatto attenzione sul momento.E' venuto insidiosamente per pennellate nemiche. Ho saputo precisamente l'isolamento che mi attanaglia...e non l'ho più dimenticato.Non è un dispiacere.Non mi impedisce di vivere, e questo è intrigante. Ci si abitua come si sopportano le proprie varici, fino al loro scoppiare. L'istante della lacerazione aspetta sotto i miei passi.
  
  
  sette
  
  Arrivato qui per inavvertenza, me ne andro’ per lo stesso cammino. Avro' frugato qualche angolo, lasciato consapevolmente delle tracce, trascurato la noia alla mia porta. Un ricordo , forse , come eco di passaggio... ne ho l'intima speranza. C'era una volta una folla di uomini e di donne. Li sento miei in ogni parte della pelle in un sogno di  bambino matto.
  
  
  sei
  
  Non mi piace il lampione ottuso all'angolo della strada! Disturba le stelle, accoglie i cani con le zampe alzate. Ho la strana idea di sbullonarlo, pezzo per pezzo. Aspetto l'estinzione complice della luna. Sbarazzato dell'inopportuno, baciero' il cielo sdraiato sul marciapiede...
  
  
  cinque
  
  Avrei dovuto diffidare della malignità degli aneddoti . L'altra mattina, ancora attonito della santa notte, mi conficcai nel tallone l'esatta ferita d'amor proprio che aveva guastato la mia serata della vigilia. Ahi! Corbezzoli! Iella! Bestemmiavo con queste grida inusitate e mi mordevo la lingua per tacere ogni confessione. I maldicenti non ebbero soddisfazione.
  Baciavo i ragazzi di strada.
  
  
  quattro
  
  Si trattta di riempire il vuoto ! Tutto potrebbe finire qui ! Ma come succede spesso,  questo non è il caso !  Nei risvolti della giacca ci sono dei sospiri incompiuti; c'è un passo a due, un imprevisto sostenuto fra pazienza e movimento intempestivo...Sapendo questo, risulta delicato  apparire sereno alle serate ; allora, evitarle, o rompere questa atmosfera , a voce alta, con  battiti di mani, di piedi; di mani di maestro, va da se ! delle mani acri e ruvide, dirette rimuginazioni dell'intimo profondo.
  
  
  tre
  
  Ebbi la certezza del dispiacere, sospetto sotto la lingua ovattata. il sole inabissato oltre l'orizzonte prevedeva la fuga. Andavo a passo discreto nella nassa. Il nero all'improvviso s'incollava alle mie fossette. Allora, nell'erba polverosa,toccai il mio saluto; tenni il volo cruciale della palma.; ammansii una lucciola. Da allora, la paura si è allontanata dai miei ornamenti, cammino senza falsi-detti.
  
  
  due
  
  La riflessione di un gallo involgarito ha offeso la rondine. ella ha sbattuto la porta a più non posso! In questo piccolo casino, abbandono dell'erbario dai rovi  inorgogliti, polveri vegetate, dissolutezza di un giorno, luogo di scrollare il vento ai ritornelli invecchiati, E' urgente ridere in nobile constatazione di nervosismo, in ruvidi passatempi. E' furiosamente questione di barelle sfasciate e di gramigne fiorite.
  
  
  uno
  
  Sono uscito da solo. Vado sul marciapiede fino dall'altra parte. Gira e rigira nella mia testa. Solo, colto da una  maledetta fifa,questa oncia di paura pre-nuziale che mi ha preso per il colletto e mi scuote di un tremito incontenibile.
  
  
  zero
  
  I fuochi di San Giovanni stirano l' orlo dei miei pantaloni. Cio' sconvolge la mia bonorietà abituale, mi obbliga a scoprire i polpacci. Davanti a me, un mucchio di pietre scavato nel mezzo  specifica l'appartenenza alle origini. Dimenticato dai kermes,offre la sua decomposizione all'ozono. L'altopiano imperturbabile afferra la mia bocca e la tace!
  
  
  (trad. Elena Berti)
  nell'illustrazione: Collage di Henri Tramoy
  
  

  Olivier Bastide, nato nel 1962 a Carpentras, maestro elementare, dottore in lettere. Soleils et Cendre pubblica le sue prime poesie, poi seguono altre riviste fra le quali Décharge, Encres Vives, Verso, Autre Sud e Les Archers. Sui Solicendristes sono pubblicati Certitude première (2001), L'Arpenteur (2002), BestiAire (2002), Le Matamore sous l'étolie (2008); Articles de ménage et de bazar (Polder 2002) ; Con Encre vives, Sédimentaires~Originaires (2003),Traverse (2005); Con le edizioni Klanba, Le bouilleur de cru (2006) ; partecipazione a opere collettive delle edizioni Sillages,Solitudes (2004), Traces (2005), Femmes (2006), Resistances (2008). Partecipazione (poesie e fotografie) a VOYAGEDIMAGES, spettacolo di danza del Centro d'Arte Artedanza di Elena Berti a Orange nel Vaucluse nel dicembre 2008. Membro dello Scriptorium dal 2008 (http://www.scriptorium-marseille.fr/search/bastide).

  http://www.facebook.com/olivier.bastide?ref=profile.
  
  

  
  
  LE MATAMORE SOUS L’ETOILE
  Ed. Solicendristes, Sarrians, 2008 - coll. Le Texte est un Millefeuille  
  
  
  Neuf
  
  Je suis venu par inadvertance. Je ne sais quel chemin j’ai pris, quel souvenir aigu j’ai glissé dans ma poche. J’y suis, mais n’y resterai pas ; personne n’y est jamais resté ! Même les aveugles et les malentendus croisent les feux de la Saint Jean, le lampadaire obtus du coin de la rue. Je suis serein, entre patience et mouvement intempestif. Sans doute serait-il incongru d’amadouer une luciole, de l’inviter à l’abandon de l’herbier. Je sais. Pourtant une once de peur pré-nuptiale me blanchit quelques poils. Je fais le fier ; je fais le beau, le matamore sous l’étoile. Mais j’envisage une faux sur ma nuque…
  
  
  Huit
  
  Je me suis aperçu n’être jamais bien éloigné d’une troupe d’aveugles et de malentendus. J’en ai pris conscience par manque de soleil un jour surnuméraire. Je n’y ai pas fait attention sur le moment. C’est venu insidieusement par touches inamicales. J’ai su précisément l’isolement qui me tenaille… et je ne l’ai plus oublié. Ce n’est pas un chagrin. Ca n’empêche pas de vivre, ce qui est curieux. On s’y fait comme l’on supporte ses varices, jusqu’à l’éclatement. L’instant de déchirure patiente sous mes pas.
  
  
  Sept
  
  Arrivé ici-bas par inadvertance, j’en repartirai par le même chemin. J’aurai fouillé quelques recoins, laissé consciemment des traces, négligé l’ennui à ma porte. Un souvenir, peut-être, comme écho de passage… j’en ai l’intime espoir. Il était une fois une foule d’hommes et de femmes. Je les sais miens dans chaque bout de chair en rêve d’enfant fou.
  
  
  Six
  
  Je n’aime pas le lampadaire obtus du coin de la rue ! Il gêne les étoiles, accueille les chiens et leur patte levée. J’ai l’idée saugrenue de le déboulonner, pièce par pièce. J’attends l’extinction complice de la lune. Débarrassé de l’importun, j’embrasserais le ciel couché sur le trottoir…
  
  
  Cinq
  
  J’aurais dû me méfier de la malignité des anecdotes. L’autre matin, encore hagard de sainte nuit, je me fichai dans le talon l’exacte blessure d’amour-propre qui avait gâché ma soirée de la veille. Ouille ! Fichtre ! Poisse ! Je blasphémai par ces trois cris inusités et me mordis la langue pour taire toute confession. Les médisants en furent pour leurs frais. J’embrassai les gamins des rues.
  
  
  Quatre
  
  Il s’agit de combler le vide ! Tout pourrait s’arrêter là ! Mais comme souvent, cela n’est pas le cas ! Il y a au revers de ma veste quelques soupirs  non révolus ; il y a un pas de deux, un improviste maintenu entre patience et mouvement intempestif… Sachant cela, il reste délicat d’apparaître serein dans les soirées ; alors, les éviter, ou casser cette sacrée ambiance, à coups de voix, de mains, de pieds ; de mains de maître, il va sans dire ! De mains acres et rudes, directes ruminations du tréfonds intérieur.
  
  
  Trois
  
  J’eus la certitude du chagrin, soupçon sous la langue feutrée. Le soleil engouffré par-delà l’horizon envisageait la fuite. J’allais à pas discret dans la nasse. Le noir soudain collait à mes fossettes. Alors, dans l’herbe poussiéreuse, je touchai mon salut ; je tins le vol crucial du palmier ; j’amadouai une luciole. Depuis, la peur s’est détournée de mes atours, je marche sans faux-dire.
  
  
  Deux
  
  La réflexion d’un coq encanaillé a vexé l’hirondelle. Elle a claqué la porte et tire-larigot ! Dans ce petit bordel, abandon de l’herbier aux ronces enorgueillies, poussières végétées, inconduites d’un jour, lieu d’ébrouer le vent aux rengaines vieillies. Il est urgent de rire en haut-constat d’énervement, en passe-temps rugueux. Il est furieusement question de brancards déglingués et de chiendent fleuri.
  
  
  Un
  
  Je suis sorti seul. Je vais sur le trottoir jusqu’à son autre bout. Ca tourne et retourne dans ma tête. Seul, saisi d’une sacrée frousse, cette once de peur pré-nuptiale qui m’a pris par le collet et me secoue d’un tremblement irrépressible.
  
  
  Zéro
  
  Les feux de la Saint-Jean défrisent mon fond de pantalon. Cela bouscule ma bonhomie coutumière, m’oblige à dévoiler mes mollets. Face à moi, un tas de pierre creusé en son centre précise l’appartenance aux origines. Oublié des kermès, il offre sa décomposition à l’ozone. Le causse imperturbable agrippe ma bouche et la tait !
  
  
  

• Nino Majellaro, Figure quotidiane

  2009 Oct 12

  
  Figure quotidiane
  
  
  1.
  Sì le mie sere in cucina
  quando la primavera mi duole intorno alle ginocchia e un
                      [albero
  ha il cranio verde come il mio qui raccolgo parole
  solo dai poeti conosciute anche se
  dove vanno oltre la cucina le parole?
  gli angoli del cielo e della terra
  s'incontrano in un luogo dalle parole ignorato
  duro è per un poeta ripetere parole furbescamente collocandole
  là dove il lettore non le attenderebbe
                  nuove sarebbero parole
  i cui intervalli fossero silenzi dei muti e analfabeti
  linguaggio che i poeti non conoscono, e sta dì là da loro.
  
  
  
  2.
  I gridi dei falchi tornano improvvisi
  sul bianco dei muri, disegni formati dalla mente prima che
                  [essa ricordi
  le circostanze di un'imitazione della nostra vita
  quella che in altre età abbiamo improvvisato
  senza prevedere il senso della narrazione
  come una pista non ancora scorta in cima alla collina
  che dia una direzione al paesaggio e subito l'abbandoni
  sperando che ogni segno abbandoni il suo posto e faccia
  posto a diverse invenzioni
              estrapolare dall'infinito al finito
  intenzionale  indeterminatezza  degli  elementi  costitutivi  del
              [disegno poetico
  non fiume né mare né acqua né altra acqua noi inseriti nella
              [più breve distanza
  tra due punti e oltre il vento vi passa in mezzo
  per cui vedo alberi alle nostre spalle
  sassi ai nostri piedi
          angosciato dal suono che si è fermato sul
                      [muro
  perché risentire i suoi echi vuoi dire entrare
  in una pianura schizofrenica.
  
  
  
  3.
              Quale rapporto esiste
  tra aspetto e personalità? l'espressione del volto umano
  e il gioco dei suoi lineamenti hanno un misterioso potere.
              Tra cavi lanciati
  che muovendosi portano a diverse solitudini in una città
  dalle cui porte e finestre entrano escono forme artificiali
  con le unghie con i concetti con le digressioni cerco il reale
  di fronte al quale - dentro il quale? - il piano su cui sono
  risulti contenere la mia persona e non l'oggetto
  da cui ebbi l'occasione di essere rappresentato.
  Non sempre la corsa tra un modo di essere e un modo di
                  [diventare
  mi ho fatto trovare variazioni per ridurre la conclusione
  a un semplice gioco di parole
          e in questa mattina in cui la poesia
  non è che la ripetizione di figure quotidiane mi domando:
  troveremo, che cosa, come
  tutte le altre mattine?
  
  
  
  4.
               L'occhio di un pesce in un vaso trasparente
  gira tutte le stanze
  sfiora gli oggetti senza decifrarli tutte le cose e non la cosa
  sapendo che oltre la stanza il significato si perde
  in un paesaggio ripetuto la sera e la mattina dove ciascuna
                  [diversità
  è cancellata
      forse sperando
  un altro segnale fuori della porta
  diciamo una riva di segni distrutti il linguaggio
  e lì a cercare il segno minimo di una riproduzione.
  
  
  
  5.
  Sterminati messaggi popolano remote regioni dell'inconscio
  tenendo in cerchio intorno a me il filo delle ore, l'ordine degli
                  [anni e dei mondi
  verso una terra di nessuno spartiacque d'angoscia e d'imma-
                  [ginazione
  e ciò che decido di scrivere il silenzio che metto dietro
  le parole potrebbe essere un libro percorso in su e in giù
  da passeggeri senza attese di primavera
  e altre plausibili scuse
          decifrazione
  di una coscienza di scrittura
  o sua variazione.
  
  
  da Nino Majellaro, Una metafora cieca, Società di Poesia (Guanda), 1979
  
  
  

  Nino Majellaro, poeta, romanziere e saggista è nato a Milano nel 1919. Attualmente vive e lavora a Gerenzano, in provincia di Varese. Ha pubblicato varie raccolte di poesie e ha collaborato con giornali e riviste di letteratura e con varie antologie. Sono usciti inoltre: La figura lo spazio (Geiger, 1978), Una metafora cieca (Societa di poesia, 1979), L’universo paziente (nuove scritture, 1985), Dalla collina (Amadeus, 1987), L'isola delle comete, (Cammunia, 1990), Cristoforo Colombo (Luise, 1991), Il bargello della Vetra (Camunia, 1992), Viaggi di notte (Laboratorio, 1992), Un uomo senza immaginazione (Capobianco, 1993), La memoria dei fiumi (La vita felice, 1995), Diavoli e capitani (Giunti, 1997). Di recente pubblicazione: Oltre il coma (Nuove scritture, 1999), Storia di un paese (Nuove scritture, 2000) e la raccolta di poesie Poesie scelte (Laboratorio, 2000). Con Spirali ha pubblicato Il secondo giorno di primavera (Spirali, 1984) e ha curato Giappone: istoria della Compagnia di Gesù ( Spirali, 1985).
  
  

• Louis-René des Forêts - Poesie di Samuel Wood

  2009 Oct 06

  
  
  

  Louis-René des Forêts (1918-2000) è stato uno dei maggiori poeti francesi, forse il più appartato e singolare. Amico di Bonnefoy, di Celan, di Dupin, di Leiris, con i quali fondò nel 1967 la rivista L'Ephémère, ha pubblicato soltanto una decina di volumi, in cui però la ricerca e l'analisi della esperienza umana e della vita interiore hanno raggiunto valori altissimi, insieme a quelle sulla parola e il suo opposto, il silenzio. Pubblico qui le prime tre parti del poema "POESIE DI SAMUEL WOOD", alla cui traduzione si è impegnato Alfredo Riponi, autore anche dell'articolo di presentazione "Una voce che viene da fuori". Un lavoro che meriterebbe un editore. Un post non facile, che richiede un sincero impegno al lettore. Ma un degno modo di festeggiare il quattrocentesimo post di Imperfetta Ellisse.

  
  
  

  LOUIS-RENÉ DES FORÊTS
  POESIE DI SAMUEL WOOD
  Titolo originale : Poèmes de Samuel Wood
  © Éditions Fata Morgana, 1988.
  
  Ascoltatelo rosicchiare piano, ammirate la sua pazienza
  Cerca a tentoni, ma cerca.
  Saprà mettere in ordine almeno,
  Sgomberare, pulire gli angoli e i recessi,
  L’ingombro della sua testa
  Dove gira a vuoto senza trovare la sua voce,
  Se non quando il vento soffia attraverso il bosco,
  E il mare tempestoso copre di schiuma le dighe,
  Quando la natura mette la lingua a dura prova
  E gli insegna armonie selvagge,
  Soavi a volte come il canto di un uccello,
  Che vengano da questo stesso uccello o dallo scorrere di un ruscello
  Si direbbe che bisogna accordare la propria voce a quella degli elementi
  Ma anche dire il contrario, è  non dire niente.
  Le parole di cui ognuno usa e abusa fino al giorno della sua morte,
  Le si è mai viste agitare le foglie, animare una nuvola?
  Vana domanda, vano inseguimento di quel che al momento di afferrare
  Si lascia scappare per timore di corromperne la sostanza.
  Troppo belle queste immagini irrigidite nelle loro pose,
  Che si vorrebbero vedere svestite e frustate a sangue.
  Così si curva su un campo sterile
  Ne farà la sua tomba, come una bestia scava la sua tana.
  
  *
  
  Che senso dare al brutto sogno della madre puttana,
  Del padre centenario e del fratello disertore
  Ognuno trincerato in una solitudine amara,
  Che senso dare ai canoni riscossi, alle lettere senza risposta,
  Se non che si è tre volte colpevoli di sopravvivere,
  Rubando ai morti il loro dovuto, e giustificare l'eredità
  Profanando in sogno quella che fu la più cara.
  Ma una barca blu arenata nella neve,
  Il rintocco di cinque campane stonate e incrinate,
  Un treno lanciato a tutto vapore su un ponte di ferro,
  La facciata in fiamme di una fortezza che crolla,
  Di queste ossessioni notturne dalle forme così precise
  Niente lascia indovinare la provenienza e la chiave.
  Dicono tuttavia che l'angoscia non si addormenta mai,
  Che tutte le vie ci conducono al peggio
  Là dove crepitano le fiamme, dove suona a morto,
  A meno che abbiano meno senso di una pietra
  O che vogliano dire tutt’altro da quel che è
  Che bisogna tenere gli occhi aperti, tendere l'orecchio,
  Piuttosto che vivere a distanza chiusi nella propria paura.
  C'è anche questa donna seduta sul bordo di una finestra
  È sempre la stessa. Chi è dunque?
  Incapaci di rispondere al suo oscuro messaggio,
  Ci si strappa al sonno con un colpo di reni
  Per subito ritrovarla le notti seguenti
  In una postura simile sul bordo di un'altra finestra.
  Poi sopraggiungono le ombre senza volto,
  Riconoscibili al passo infinitamente leggero
  Sono bambini benedetti dal sognatore.
  
  *
  
  È tempo ormai di osare fino al sole,
  Il fuoco del suo alcool purifica l'aria
  Lo si beve a lunghe sorsate per dimenticare
  Quella che di notte torna a lacerare il cuore
  E dire addio con la sua mano infantile,
  Una candela sospesa nell'aria
  Che spegne a malincuore
  Ma senza attardarsi oltre
  Che non la si veda scomparire.
  
  
  È lei ancora sorridente in piedi
  Tra gli aster e le rose
  In piena luce nella sua grazia
  Fiera come lo fu sempre
  Non si fa vedere che in sogno
  Troppo bella per addormentare il dolore
  Con tanti falsi ritorni
  Che attestano la sua assenza.
  
  
  No, è proprio qui,
  Che importa se il sonno ci inganna
  Occorre bruciarsi gli occhi,
  Sopportare questa dolce sofferenza,
  Sfinirsi, perdere anche la ragione,
  Distruggere quel che viene a distruggere
  L'apparizione meravigliosa
  Accolta così come si trema
  Alla vista di un viso afferrato dalla morte
  Nell'ultimo fasto del suo fiore.
  
  
  È là per vegliare su di noi
  Che non dormiamo solo per vederla
  Quando per vergogna, per paura delle nostre lacrime,
  Di giorno non pensiamo che a fuggire fuori
  Non senza spiare anche là il suo ritorno
  Ed è nella ricerca di un falso rifugio
  Il nostro inebetirci sotto il sole che brucia.
  
  
  Quel che il cuore riconosce, la ragione nega.
  Un sogno, ma c’è niente di più reale di un sogno?
  Occorre rassegnarsi a vivere senza sognare
  Che la bambina attratta verso i luoghi familiari
  Venga in questo giardino di rose, e ogni notte
  Torni a ricolmare la camera della sua fiamma candida
  Che ci tende come un'offerta e una preghiera?
  
  
  Queste visioni erano soltanto un errore dell'oblio,
  Il loro fascino bruscamente interrotto c'insegna che
  Rivendicare il proprio bene non è possederlo.
  Finita è dunque quest'illusione mantenuta
  Non è dove credevamo di rivederla
  Né là dove non saremo più a lungo.
  Muto al fondo della terra
  Chi, salvo scambiarsi di ruolo,
  Potrebbe sentirci oramai
  Come al tempo degli amori felici
  Quando eravamo persone vive
  All'ascolto del minimo assenso sulle nostre labbra
  Ma liberi di parlare o di tacere?
  
  
  Fingere di ignorare le leggi della natura,
  Reincarnare in sogno la forma abolita,
  Prestare al miraggio le virtù di un miracolo
  Non è questo dare scacco alla morte?
  Al più dubitare che ci separi,
  Che sia un fatto il fatto d’essere in nessun luogo.
  
  
  Irreparabile frattura. Prendiamone atto.
  Eccoci nella desolazione per tutta la vita,
  La nostra memoria aperta come una ferita,
  È in lei che la vedremo ancora
  Ma prigioniera della sua immagine, reclusa
  In quest’oscurità divorante
  Dove, per legare la sua sventura alla nostra,
  Sognavamo d’ andare a perderci insieme
  Rotto ogni ormeggio, e felici forse
  Se il passo al di là fosse stato meno duro,
  Essere una sola cosa con lei nella morte
  Scelta come la forma perfetta del silenzio.
  
  
  Unirsi al nulla, il nulla non genera nulla.
  Se occorre vivere attenti alle cose viventi,
  Temiamo piuttosto che il dispiacere non si plachi
  Così come s'indebolisce la memoria
  Smettere di soffrire smettendo di vederla
  Ricongiungerci nella notte favorevole agli incontri
  Sarebbe come impoverire il cuore
  Due volte devastato, e deserto.
  
  
  -------------------

  
  
  Écoutez-le qui grignote à petit bruit, admirez sa patience
  Il cherche, cherche à tâtons, mais cherche.
  Saura-t-il du moins mettre en ordre,
  Débarrasser, décrasser les coins et recoins
  De cette tête encombrée qui est la sienne
  Où il tourne en rond sans trouver sa voix,
  Sinon quand le vent souffle à travers bois,
  Que la mer roule fort, couvre d’écumes les digues,
  Quand la nature met la langue à sa rude école
  Et lui enseigne des harmonies sauvages,
  Suaves aussi parfois comme la flûte d’un oiseau,
  Qu’elles viennent de cet oiseau même ou du roulis d’un ruisseau
  Dirait-on qu’il faut accorder sa voix a celle des éléments
  Mais soit qu’on dise l’inverse, c’est les deux fois ne rien dire.
  Les mots dont chacun use et abuse jusqu’au jour de sa mort,
  Les a-t-on jamais vus agiter les feuilles, animer un nuage ?
  Vaine question, vaine la poursuite de ce qu’au moment de saisir
  On laisse échapper par crainte d’en corrompre la substance.
  Trop belles sont ces images engourdies dans leurs poses,
  Qu’on voudrait voir dévêtues et fouettées jusqu’au sang.
  Aussi se tient-il voûté sur un champ tout étroit
  Comme une bête creuse un trou, il en fera sa tombe.
  
  *
  
  Quel sens donner au mauvais rêve de la mère putain,
  Du père centenaire et du frère déserteur
  Comme retranchés chacun dans une solitude amère,
  Lequel aux fermages touchés, aux lettres sans réponses,
  Sinon qu’on est trois fois coupables de survivre,
  Volant aux morts leur dû, et pour justifier l’héritage
  Profanant en songe celle qui fut la plus chère.
  Mais une barque bleue enlisée dans la neige,
  Le chalut de cinq cloches déréglées et fêlées,
  Un train roulant à toute vapeur sur un pont de fer,
  La façade en feu d’une forteresse qui s’effondre,
  De ces obsessions nocturnes aux formes si précises
  Rien ne laisse deviner la provenance et la clé.
  Elles disent pourtant que jamais l’angoisse ne s’endort,
  Que toutes les voies nous précipitent vers le pire
  Là où ronflent les flammes, où sonne le glas,
  À moins qu’elles n’aient pas plus de sens qu’une pierre
  Ou qu’elles veuillent dire tout autre chose qui est
  Qu’il faut tenir les yeux ouverts, tendre l’oreille
  Au lieu de vivre à distance enfermé dans sa peur.
  Il y a aussi cette femme assise sur le rebord d’une fenêtre
  Et c’est toujours la même. Qui donc est-elle ?
  Faute de savoir que répondre à son message obscur,
  On s’arrache d’un coup de rein au sommeil
  Mais pour la retrouver sitôt les nuits suivantes
  En pareille posture sur l’appui d’une autre fenêtre.
  Puis viennent les ombres qui n’on pas de visage,
  Reconnaissables à leur démarche infiniment légère
  Ceux-là sont des enfants bénis par le rêveur.
  
  *
  
  Il n’est que temps de remonter au soleil,
  Le feu de son alcool purifie l’air
  On le boit à long traits pour oublier celle
  Revenue la nuit déchirer le cœur
  Dire adieu de sa main enfantine,
  Une chandelle parfois tenue en l’air
  Qu’elle souffle comme à regret
  Mais sans s’attarder davantage
  Ni qu’on la voie disparaître.
  
  
  C’est elle encore souriant debout
  Parmi les asters et les roses
  Dans la pleine lumière de sa grâce
  Fière comme elle fut toujours
  Elle ne se fait voir qu’en rêve
  Trop belle pour endormir la douleur
  Avec tant de faux retours
  Qui attestent son absence.
  
  
  Non, elle est là et bien là,
  Qu’importe si le sommeil nous abuse
  Il faut se brûler les yeux,
  Endurer cette douce souffrance,
  Ébranler, perdre même la raison,
  Détruire ce qui viendrait à détruire
  L’apparition merveilleuse
  Accueillie comme on tremble
  À la vue d’un visage saisi par la mort
  Dans le dernier éclat de sa fleur.
  
  
  Elle est là pour veiller sur nous
  Qui ne dormons que pour la voir
  Quand par honte, par peur de nos larmes
  Nous ne songeons le jour qu’à fuir dehors
  Non sans guetter là aussi son retour
  Et c’est en quête d’un mauvais refuge
  Nous abrutir sous le soleil qui brûle.
  
  
  Ce que le cœur reconnaît, la raison le nie.
  Un rêve, mais est-il rien de plus réel qu’un rêve ?
  Faut-il se résigner à vivre sans rêver
  Que l’enfant aimantée vers ses lieux familiers
  Vient dans ce jardin de roses, et chaque nuit
  Revient emplir la chambre de sa flamme candide
  Qu’elle nous tend comme une offrande et une prière ?
  
  
  Ces visions n’étaient qu’une erreur de l’oubli,
  Leur charme sèchement rompu nous enseignent que
  Revendiquer son bien n’est pas l’avoir.
  Fini donc, fini ce leurre entretenu
  Elle n’est pas où nous croyions la voir
  Ni là où nous ne serons pas davantage.
  Muets tout au fond de la terre
  Qui, sauf à donner le change,
  Pourrait désormais nous entendre
  Comme au temps des amours heureuses
  Où nous étions de vivantes personnes
  À l’écoute du moindre aveu sur nos lèvres
  Mais libres de parler ou de se taire ?
  
  
  Feindre d’ignorer les lois de la nature,
  Réincarner en songe la forme abolie,
  Prêter au mirage les vertus d’un miracle
  Est-ce pour autant faire échec à la mort ?
  Tout au plus douter qu’elle nous sépare,
  Que soit un fait le fait de n’être nulle part.
  
  
  Irréparable cassure. Prenons-en acte.
  Nous voilà désolés la vie durant,
  Notre mémoire ouverte comme une blessure,
  C’est en elle que nous la verrons encore
  Mais captive de son image, mais recluse
  Dans cette obscurité dévorante
  Où, pour lier son infortune à la nôtre,
  Nous rêvions d’aller nous perdre ensemble
  Toute amarre tranchée, et joyeux peut-être
  Si le pas eût été moins dur à franchir,
  Ne faire qu’un avec elle dans la mort
  Choisie comme la forme parfaite du silence.
  
  
  À s’unir au rien, le rien n’engendre rien.
  S’il faut vivre éveillé aux choses vivantes,
  Craignons plutôt que le chagrin ne s’apaise
  De même que vient à faiblir la mémoire
  Cesser de souffrir en cessant de la voir
  Nous rejoindre la nuit favorable aux rencontres
  Serait comme laisser le cœur s’appauvrir
  Par deux fois dévasté, et désert. 

  
  
  
  

  Una voce che viene da fuori
  
  

  «A un certo grado di esuberanza, il linguaggio è insieme fattore di emancipazione e di apertura verso l'esterno, in che si distingue dal silenzio falso che non è all'occorrenza che una forma tacita di sottomissione alla fatalità. Tuttavia, comunque la si affronti, la partita è persa, ma tale è la natura umana che l'istinto di vita prevale sulla ragione. D’altra parte, il sentimento di liberazione che si prova ad allineare frasi fa sì che ci dimentichiamo di renderci intelligibili a noi stessi e agli altri, da allora c’è come una nebbia nella quale è impossibile ritrovare la propria strada. Tuttavia, è meglio smarrirsi ancora piuttosto che rimanere ad aspettare sul posto una mano caritatevole, venuta non si sa da dove. Se questa profusione verbale ha un senso, è di attenuare il tormento dell'essere sulla sua fine, al quale anche un discorso vaneggiante sembra preferibile alla passività del non-dire.» ¹
  
  

  “È lei ancora sorridente in piedi \ Tra gli aster e le rose \ In piena luce nella sua grazia”

  La poetica di Louis-René des Forêts è riassunta alla perfezione da questo brano tratto dalla sua ultima opera narrativa. Viviamo nella luce del sole, ma avvolti dalle tenebre dello spazio. Le parole sono queste tenebre in cui ci confiniamo per trovare una conferma all’essere. Non un “divenire cosciente”, ma smarrimento nella parola e sprofondamento nelle tenebre, magnetismo della terra al quale è impossibile sfuggire.
  
  

  «La luce è la trasformazione di una condizione di confusione e di non consapevolezza (sonno, sogno, errare) nella versione sonora di questa stessa, immutata condizione. Questa figura è la metafora di un divenire suono, non di un divenire cosciente.» ²
  
  

  “Combattimento incessante tra il sogno e la ragionevolezza del giorno”, scrive Blanchot in uno dei suoi ultimi testi dedicato alle “Poesie di Samuel Wood”. Blanchot troverà un parallelo tra la figura evanescente del sogno evocata nella poesia e l’effigie riprodotta sulla parete della sua stanza ad Eze di quella che fu chiamata “l’Inconnue de la Seine”, la sconosciuta della Senna, il cui sorriso “faceva pensare fosse annegata in un istante di suprema felicità”. Figure del sogno, che appaiono e scompaiono, da una finestra all’altra.
  
  

  «L’arte poetica ha senso solo se insegna a spezzare la fascinazione delle immagini, per riaprire all’immaginazione il suo libero sentiero verso il sogno, che le offre, come verità assoluta, il suo ‘infrangibile nocciolo di notte’. » ³
  
  

  “Che sia un fatto il fatto d’essere in nessun luogo”.

  Il nostro luogo è ovunque e in nessun luogo. Mallarmé scrive "rien n'a eu lieu que le lieu" (niente ha avuto luogo oltre il luogo). “Lieu sans lieu” che Foucault con Blanchot chiama ‘La pensée du dehors’, il pensiero del fuori, uno spazio fuori dalla soggettività, dall’ “interiorità soggettiva”.
  
  

  « L’assimilazione del soggetto allo spazio (come la corda di un violino) non è veramente il risultato di uno scambio analogico, ma di un’appropriazione radicale che implica di fatto la perdita, la sparizione del soggetto in quanto tale. » ⁴
  
  

  “L’ingombro della sua testa \ Dove gira a vuoto senza trovare la sua voce”

  Il pensiero dell’Essere, il Cogito, ha il suo demone ingannatore che lo riduce all’essere del pensiero, la sua follia latente nella perdita dell’identità. Perché il soggetto può pensare fin che si vuole le cose e i corpi, ma andare oltre, e cercare se stesso, è perdersi dietro le cose.
  
  

  « Quest’ultimo perde l’individualità di una voce particolare per diventare né più né meno la voce delle cose, come se il punto di vista centrale fosse stato spostato dall’io alle cose esteriori. Contemporaneamente queste ultime perdono la loro solidità e diventano vuote e vulnerabili come lo siamo noi stessi. » ⁵
  
  

  “L'essere ed il linguaggio condividono lo stesso destino”

  Le cose non sono mai raggiunte dalla scrittura, dalle parole, sono superate dalla “realtà” dell’immaginario. Questo essere sempre sfuggente, inarrivabile, del linguaggio, scrive Foucault, è “il percorso di uno spazio vano e fondamentale che traccia di giorno in giorno il testo della letteratura”. La nostra avventura è il pensare, dal grembo materno è un mettersi in ascolto, ascoltare le voci di fuori che ci daranno origine, e struttureranno il nostro inconscio. L’esercizio del pensiero sarà dunque un pensarsi attraverso l’altro, le voci di fuori, una liberazione finale da se stessi.
  
  

  « Questa perdita dell’autonomia del soggetto e della capacità di recupero del mondo naturale viene nondimeno trattata come se fosse un avvenimento positivo, come un passaggio dall’oscurità alla luce. Sarebbe errato interpretare questa luce come la chiarezza di una conoscenza di sé. » ⁶
  
  

  “Se il passo al di là fosse stato meno duro”.

  “Lucidità di colui che cerca la propria voce e la trova solo in ciò che eccede la lingua, i rumori della natura per esempio”, scrive Richard Millet in prefazione all’opera poetica di Des Forêts. Un’opera votata al silenzio e scritta nel segno dell’infanzia, di un tempo che è già la fine del tempo, un tempo perduto che è già un incamminarsi verso la morte.
  
  

  « Tutte le parole sono adulte. Solo lo spazio dove echeggiano, spazio infinitamente vuoto come un giardino dove, molto tempo dopo che sono scomparse, continuerebbero a risuonare le grida gioiose dei bambini, le riconduce verso la morte incessante dove sembrano sempre nascere. » ⁷
  
  
  

  “Unirsi al nulla, il nulla non genera nulla. \ Se occorre vivere attenti alle cose viventi.”

  ¹ Louis-René des Forêts, Pas à pas jusqu’au dernier, Mercure de France 2001

  ^{2 4 5 6} Paul de Man, Allegorie della lettura, Einaudi 1997

  ³ Agamben, Signatura rerum, Bollati Boringhieri, 2008

  ⁷ M. Blanchot, Le pas au-delà, Gallimard 1973
  
  

  © Alfredo Riponi, 2009

  
  
  

  NOTIZIA BIOBIBLIOGRAFICA
  
  

  Louis-René des Forêts nasce a Parigi il 28 gennaio 1918. Pubblica il suo primo romanzo, Les Mendiants, nel 1943. Nel 1946, pubblicazione di Le Bavard. Nel 1960, Louis-René des Forêts pubblica La Chambre des enfants (La stanza dei bambini, Quodlibet 1996), Prix des Critiques. Nel 1967, fonda la rivista L'Éphémère, con Yves Bonnefoy, André de Bouchet, Paul Celan, Jacques Dupin, Michel Leiris e Gaétan Picon, e pubblica il poema Les Mégères de la mer; nel 1969 Voix et détours de la fiction, ripubblicato nel 1985 da Fata Morgana; nel 1986 Poèmes de Samuel Wood, ripubblicato da Fata Morgana nel 1988; nel 1987 Le Malheur au Lido, nel 1993 Face à l'Immémorable e nel 1997 Ostinato. Louis-René des Forêts è morto a Parigi il 30 dicembre 2000. Nel 2001 pubblicazione postuma di Pas à pas jusqu'au dernier. 

  
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• Special thanks

  2009 Oct 03

  
  
  

  Un ringraziamento speciale all'amico Francesco Altavilla, che ha rimesso in sesto il blog. Speriamo che la baracca regga...

• Gran rottura di scatole

  2009 Sep 30

  
  
  

  Ho passato le ultime tre ore a ripulire il blog da un mucchio di robaccia che ne impediva il funzionamento, come forse vi siete accorti. Un vero e proprio attacco. Non è ancora del tutto a posto, ma spero di sistemare le cose al più presto. Ringrazio chi ha provato comunque a passare da queste parti.